Así habló Beethoven

Pues nada, aquí va mi personal homenaje al músico de Bonn. Con esta entrada doy inicio a la colección "Mediodía; instante de la sombra más corta; final del error más largo; punto culminante de la humanidad; INCIPIT ZARATHUSTRA", donde a modo caprichoso destacaré instantes (algunos, tremendamente cortos) donde (a mi modo de ver) se puede entrever ese metafórico mediodía nietzscheano. 

El hombre:
Ludwig van Beethoven. (Hay que despojarse del nombre, del icono, de la figura, del representante, del símbolo, del compositor, del mito, de la idea, hablamos de un ser humano).

El lugar:
Teatro de la Corte Imperial (Kärntnertortheater), Viena.

El día:
Dicen que fue un 7 de mayo de 1824 de nuestro calendario. ¡Despojemos el instante de palabras y de calendarios! ¡Simplemente fue antes de antes de antes de ayer!

El instante de la sombra más corta:

Fue durante todo el concierto, ese concierto irrepetible, único. Pero si buscamos el momento culminante, fue concretamente al terminar el concierto, justo al final de la última nota sorda, metafísica, justo en ese momento, Ludwig se quedo unos segundos exhausto, mudo, mutilado. Un instante donde comprendió que hoy yo hablaría de él en mis terapias. Un instante de compresión infinita, eterna. Una forma extraña de nirvana. Que duró lo que tardas en tragar saliva.

Segundos más tarde, fue el primer violinista quién le dijo que se girara para ver como la sala entera estaba de pie aplaudiendo con fervor. En la película reproducen este momento a su modo. Se trata pues de una reproducción de un instante que sucedió. Que existió. Ed Harris, és un actor.

Beethoven enseñó al mundo a cerrar los ojos para escuchar música. Cerrar los ojos no es un mero acto para la concentración, no. Es una invitación a la escucha individual. Al diálogo entre tú y la música.

Terapias de un dandy @pmallafre
Dedicado a los que estéis vivos.

(Madrid, abril 2011)

Como salir ileso, ¡iluso! (I)

"Estudiar filosofía no me sirve"

no es un pensamiento caprichoso de un postmoderno.
No.
Ya se desprendió de toda ironía,
de todo sentido útil,
práctico,
es, simplemente, una verdad atronadora,
demoledora
y triste...y triste.
Que iluso, que romántico bastardo.

Amig@s, la diferencia entre yo, licenciado en filosofía, y una persona que dejó de estudiar a los 15 años es que ella puede aportar cerca de 10 años más de experiencia como teleoperador de moviestar o jodefone, como bazofia comercial o auxiliar administrativo, pero vamos, ¡que nadie se me enfade! lo digo con todo el respeto a dichas profesiones para chimpancés con nivel nativo de alemán, inglés y francés.

Si tus expectativas económicas se rompieron justo al terminar la carrera sin poder participar de unas oposiciones y nada por el estilo, te ves inmediatamente buscando en gooogle "que significa help desk?" (...) pues de eso ni en la ESO te lo contaron. 

Pero vamos por partes, 

A ver, amigo, ¿cuáles son tus mayores logros, tus cartas de presentación? ser catalán en una ciudad extranjera y 3 meses como teleoperador haciendo encuestas. ¡Ostias que chollo! me digo, ¡qué suerte la mía! y la pregunta sigue y sigue ¿en qué momento empezaste a elegir píldoras tan chungas? y sigue ¿y cuántas píldoras podridas cogiste? y sigue, ¿porqué pensabas que la vida te sorprendería?, y sigue ¿en qué universo posible soñabas, iluso? y sigue empujando hacia un extraño vacio, forma metafórica de suicidio amable, momento de respiración y sosiego. ¿Una hipoteca sería la solución? y sigue empujándote, pero esta vez de frente, cada vez más hondo, más pequeño, mas lejos de ti mismo, pensando cada vez como infojobs quiere que pienses. (...) y te dices, que iluso, que romántico bastardo. 

Punto.
 

Queréis que piense así, queréis que me machaque a mi mismo entendiendo mi cultivo personal y esas mierdas como una desgracia y una pérdida de tiempo. Que me derrumba, como esa cantidad ingente de desgraciados, que viven miserablemente, en los que me incluyo, dejando centenares de Currículums donde se desnudan en manos de desconocidos, ¡maldita sea, saber mi nombre ya es un privilegio! (…) pero claro, ya lo sabemos, no hay nadie a quién señalar, no hay conspiración alguna, no hay una esfera superior que lo decida. Lo único que hay es un error en el modelo. (…) esa estructura que da prioridad al primitivo matrimonio gay, por encima del hambre de las personas. (...) amig@s, es una cuestión de modelo y no de individuos (...) insisto, tu eres un ser maravilloso.

 En fin. 

No voy a luchar, simplemente,

lejos de sentirme bien,
no voy a sentirme mal.
No voy a sentirme mal.

brillante escultura encontrada en ARCO 2010, desconozco autor

Terapias de un dandy @pmallafre
(Madrid, abril 2011)

Infojobs

Mañana me levantaré sucio

y temprano.

Iré al contenedor de bytes,

y buscaré trabajo.

Personal office,

desarrollador.net,

gestor comercial,

programador Java,

médico estético,

patronista escalador,

press officer,

analista técnico mainframe,

operario de sierra.

(...)  
perdón.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Madrid, marzo 2011)

Inspirar expirar inspirar expirar

Cantar está bien.
Esconderse es normal.
Cantar en el lugar más
escondido es peligroso.
No conozco tal lugar
pero estoy en el camino.
Tocar fondo, dicen.

No puedo levantarme.
Me asusto, me asusta
el aire y mi rostro al
espejo. ¡Que jodido!, dicen.
La sinceridad,
siempre es jodida.

Cantar es la mejor forma
de respirar.
Puede que hoy empiece
y no pare nunca más.
Entraré en una habitación,
construiré un muro más
grande que la puerta.
Me encerraré.
Me quedaré despierto
el resto de mi vida,
dejaré de comer
y cantaré y cantaré.

El mundo continuará
igual y no habrá
persona con más odio.
Cantar nunca es alegre.
Mis gruñidos, mis quejidos,
y mi tos construirán un castillo.
Enorme belleza en el contraste.
Lloraré cada palabra,
y cuando no queden lágrimas,
abriré la habitación,
saldré
y continuaré
como si nada hubiera pasado.
Hola, ¿cómo va eso?

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, 2009)

El instrumento de hormigón

Miro mis manos
no veo ni historia
ni experiencia
ni fragilidad.
Así pues, son ejemplo
de manos sin manos.
Con sed de senos y teclas
empuñan (de puño)
rencores de mis
infiernos.
Son, sencillamente,
unas manos.

Ahora ya no me pertenecen
ni mis manos, así de simple,
solo tengo el vicio y el horror.
Paseo y pienso en las manos,
 no las mías, (aplausos).
¿qué manos habrán
hecho ese balcón?
¿Qué manos estas baldosas
llenas de chicles ya grises?
Freno.
Me siento.

Veo un hombre sentado,
ya viejo con sus manos
que manifiestan su vida.
¿Qué piedras habrán puesto
sobre que muros?
Las ciudades están hechas a mano.
Las máquinas nacieron de las
manos de un bebé.
Así pues, me pregunto,
¿por qué no saltamos sobre
cabezas, tú; melodioso verso,
y yo?
Piensa que el piano se puede
tocar a cuatro manos.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, 2009)

Efusión de lágrimas

Piensa en dejar de pensar.
Hazlo. 

Deja de pensar.
Ridiculízate. Ridiculiza 

la concentración.
Grita, si es necesario.
Rómpelo todo 

empezando por ti.
Deja de ser alguien. 

Busca un seno y chupa.
Babea. Moquea. Escupe y traga.
Deja que el cigarro caiga
al suelo.
Deja que la cena 

se enfríe,
que el grifo gotee.
Pero sobretodo, hazlo
en soledad.

Aprende a llorar solo
y aprenderás a contemplar
la belleza.

Mírate al espejo. Goza.
Nota cada lágrima resbalar
mejilla abajo. Sécate
con las manos y desnuda
tu torso.
Piensa que este momento
no te lo quita nadie.
Vívelo.
Llorar no es un espectáculo.
Si alguien mira, gírate,
que no te roben la
mirada.
Uno ojos en ebullición
son de una indescriptible
fuerza, mírate
y sentencia:

yo soy maravilloso.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, 2009)

A vos

En medio de tanta sordidez
sumergidos entre tejidos literarios
mis hijos, danzan tímidamente
bajo bellas melodias.
Vestidos de pretenciosas fulanas
pretenden atraer cualquier alma,
ora curiosa, ora perversa.
Sea así hoy,
dia de festejos.
 
En las últimas cenas de Cronos
aparecisteis 1001.
No dejasteis palabra alguna
pero imagino los designios
que los Dioses os mandan
y, claro, cada cual obedece.
 
Aquí y ahora, poseo tus ojos.
Reconocelo amado lector o vete.

El nacimiento de la comedia

Los dos camellos
con ropajes de emperadores
se aman de verdad.
Han entregado su infantil pasado,
sus miedos y sus rencores
a los ejércitos del otro.
Ya no poseen lengua,
cual eternos mudos.
Desnudando las bellas formas
su alma se desgarra en las manos del otro.
Crece su angustia, su dolor.
Pero no la soledad.
La carga se proclama como pesada.
Su cuerpo ve el futuro infierno,
pero sus ojos no.
Sólo ven al otro.
 
Olvidar el provecho, amar el daño,
decía el poeta al definir el Amor.
 
Mil tormentas les llevan al Amabilis Insania;
- Te amo.
- Yo también. Te amo.
- (...)
- (...)
- No consigo llorar.
- No llores. No conseguirás nada.
- (...)
- (...)
- Te desprecio. Amo un beso.
- Te amo (...) quiero follar.
 
- Fundámonos. Seamos eternos.
- Esto no es amor, es deseo.
- ¿Y que deseas?¿que hago mal?
- No existe bien ni mal. Sólo nosotros.
- Sólo Dionisio.
- Pues bebamos.
- (...)
- (...)
- ¿Es un brindis o una despedida?
- Es la despedida.
- (...)
- (...)
- (...)
- (...)
- Triste viaje, amor, nos espera.
- Mi vida, no me digas eso.
- ¿ya lloras?
- Si.
- (...)
- (...)
- ¿Nos volveremos a ver?
- No.  
- ¿No ves, mi amor, que aquí muero?
- No. Me arranqué los ojos por vos.
- Yo me desnudé.
- Amor, te amo.
- Te amo.
 
- (...)
- (...) 
-------------------------

Mudos y ciegos los amantes se separaron,
poco a poco empezaron a vislumbrar la luz del sol,
pero no entendieron jamás que cada día sale la luna. 
Cada día es noche.
 
Rieron con la sonrisa de quién ve morir alguien en sus brazos.
Risas, 
risas, 
risas,
todas quedaron frente al telón.
 
Esta vez, ni el bufón del espejo podía articular palabra
pues la diosa Soledad le amenazaba con dura guadaña. 

Por vez primera, el eterno cómico, rió.

Terapias de un dandy @pmallafre

(Terrassa, noviembre 2006)

Porque te quiero ser mudo

No existe nada mejor
que el Silencio para
cumplir los designios
de Afrodita.
 
Pues cuando las bocas
se tornan mudas,
las almas callan
y el deseo crece.
 
Recordad, que las flores
no necesitan música para nacer.
Sólo el gemido de las leonas,
al árbol, gusta escuchar.
 
¿Acaso alguna vez
oíste la voz de la luna?
 
Las entrañas no tienen palabras,
se alimentan del Silencio,
tras los solitarios muros.
 
Así pues,
Nada más
Silencio
 
Cada vez que hablo,
un grito me manda callar.
Es el grito del amor
que desgarrándose en mí,
se derrama por todos
los sueños no vividos
bajo este cielo sin estrellas.
 
Burlescos recuerdos
se mofan de toda Dama
y todo malherido Caballero.
 
Menos tocar melodías
y más besar al mudo.
Ciega pianista,
córtate las manos.

Dejad que el Silencio
se adueñe del escenario,
dejadle, por una vez,
ser protagonista,
de tan linda pluma.
 
Buscador de Sentidos,
¿no entiendes que en la Vida
no lo encontraras?
 
Pues, el Sentir es escuchar
estas mudas palabras.
No busques tu música,
simplemente, calla.
 

Terapias de un dandy @pmallafre
(Terrassa, 2006)

¿Ella era la muerte? [El lado oscuro del corazón, 92]

Nunca veas a una puta con luz de día...

“Nunca veas a una puta con luz de día, es como mirar una película con la luz encendida. Como el cabaret a las diez de la mañana, con los rayos de sol atravesando el polvo que se levanta cuando barres. Como descubrir que ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa. Es como sería este puto mundo si hubiera que soportar las cosas tal y como son. Como descubrir al actor que viste haciendo Hamlet en la cola del pan. Como el vacío cuando te pagan y no sentís ni siquiera un poquito. Como la tristeza cuando te pagan y sentiste por lo menos un poquito. Como abrir un cajón y descubrir una foto de cuando la puta tenía nueve años. Como dejarte venir conmigo sabiendo que cuando se acabe la magia vas a estar con una mujer como yo, en Montevideo” (El lado oscuro del Corazón (92) de Eliseo Subiela)

 Como si lo oyera con acento porteño,
como si la forma dialéctica del verso
no fuera una figura triste del iluso,
el caduco, el pasado, el que ya no está.
Como si la reiteración sintáctica fuera
precisamente eso, algo sin táctica.

Como si el fuego fuera agua,
como si el agua fuera una vela,
como si el cine fuera poesía.

Como si no pudiera imaginar un peor escenario
para una puta y un poeta que los noventa. Buf.

Como si existiese un surrealismo mágico
sin García Márquez,
como si existiese un laberinto de vaginas,
sin Sabina dentro,
como si existiese una Argentina
sin Chavela Vargas.

como si este poema no tuviera la misma irrelevancia
e impertinencia que aquellos que se atreven al cine
con tan poco cine.
Tener una mente luminosa no implica
hablar alemán ante una lente pretenciosa.

Tres minutos. No ciento veinte...y siete.

Terapias de un dandy @pmallafre

(Madrid, mayo 2010)

Poema con todo el rencor

No hablamos nunca, sólo nos miramos.

Coincidíamos en el bar, en la panadería

en la escuela, en la calle al girar la esquina

tras todas ellas, siempre tu.

Todos los campos, jardines y parques,

dentro de aquel avión o entre vagones de tren

nos cruzábamos. Además vivíamos juntos.

Estaba claro, algún día,

teníamos que hablar

hasta que un día te vi

con él, con todos ellos.

Hoy nos cruzamos en el puente.

yo encima paseaba con los míos,

tu en el bote fotografiabas el puente.

Con tu amante al lado,

decidiste amarme a mí también.

Maldita puta, en el Sena,

sabíamos lo que estábamos dejando,

una oportunidad única e irreversible,

pero tú solo eras mascara, visión y fantasma.

El día que descubras que las personas

son seres como tú,

vas a llorar lo que nunca has hecho.

Veras, las lagrimas son ácidas,

las tuyas serán intragable alquitrán.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Madrid, 2010)

Baudelaire ya lo sabía

Transformar el mal

en flores,

no es tarea del poeta,

¡Es su obligación!

Las flores del mal,

son la puerta de detrás,

la atentamente escondida,

justo al fondo a la derecha.

La Duda invita a huir,

a huir corriendo.

Hay que respirar

–y lo sabes-

y sin flores uno

no lo consigue.

¡Panero!

¡Un jardín nunca

es en vano!

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, 2009)

El nacimiento de un castillo

Gente preguntándose por el clima,
debería el frío congelar el alma.
Diciembre, y el caluroso astro
sigue dando esperanza al casto.

Pero al ver su rostro divino,
he comprendido que el sol
debe iluminar su cuello fino.

Él no puede, pues, hacer más,
sois su madre, y jamás,
tus designios, oh! poderosa Diva,
no dejarán su voluntad dormida.

Ladrona de alientos,
conozco cientos de mitos,
que no pueden describir
tu enigmático porvenir.

Sólo deseo verla a vos
con mis felinos ojos,
cual castigado Trovador,
desde este mirador.

Todo, es decir, todo
por probar su método
lo dejaría, seriamos
hoy, como nunca, eternos.


Solo nos cruzamos una vez
y en mis tempestades, tu tez
quedó dibujada tras el aliento
de pintura que mi voz cantó.

Hoy la pintura aquí la dejo
con un dudoso verso.
Siendo el dionisiaco sueño
cansado, del amante dueño.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, Diciembre 2008)

El precio del dinero

El cobarde que para de correr

mira sus pies, sus zapatos de fulana

y llora. Todos lloran. Mirad.

Correr cansa, -eso lo sabes bien-

Justo cuando te das cuenta

de que no hay cuenta ni nada que pedir,

corres.

Piensa en el peso de las lágrimas

antes de huir, pues son además

de ácidas, incomestibles.

A un paquete de tabaco siempre le falta tabaco.

Un paquete de tabaco siempre esta vacio.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Paris, Junio 2007)

El devenir de la vida en siete pasos simétricos

Correr

como un hijo de puta

siempre es mejor

que plantarse.

Correr

como un compositor

es de cobardes.

Correr

como una puta

no es correr.

Como un bufón,

Puro disfraz.

Correr

con las piernas

es cansado.

y

correr

como un mudo

es, simplemente

estúpido.

Lo importante,

no es como correr,

sino correr.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Paris, mayo 2007)

Eruditos

microrelato

 
…y me fui corriendo, no podía creer lo que acababa de hacer ¡que espantoso! Pasaron los días y pasaron los metros. No podía comer y menos aún dormir. No pude parar, corrí hasta confundir mis pasos con el tic tac de un reloj. Hasta la demencia. El cartel decía Bienvenido a, y frené.
En la Plaza Mayor, mujeres bañadas con pintura jugando desnudas, hombres destrozando esculturas preciosas y poetas quemando textos antiguos. Un pianista tocaba enérgicamente y nadie le prestaba atención.  Hasta que cesó. En ese instante, todos se giraron hacia el escenario, quietos y mudos contemplaron sus manos levantarse del teclado y un silencio pavoroso envolvió toda la escena. Luego, bajó los brazos lentamente y continuó con la misma canción, todos se miraron y siguieron con sus destrozos.
Pregunté a un anciano qué les ocurría a todos y me respondió:
-Disfrutan del silencio que se produce al pasar página.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, Mayo 2008)

El beso

Estació Arc de Triomf, Barcelona

Terapias de un dandy @pmallafre

(Barcelona, Octubre 2008)

Escultura barcelonina

Escultura ubicada en la Ciutadella de Barcelona

...yo, personalmente, no entiendo nada.

Terapias de un dandy @pmallafre

(Barcelona, Septiembre 2008)

El placer de hacer turismo

Grupo turístico en Les Ramblas de Barcelona

Si, claro, si (...) aquí también llueve.

Terapias de un dandy @pmallafre
(Barcelona, Septiembre 2008)

¿yo bufón?

...la obra de arte no tiene ningún peso esencial por ella misma, son nuestros ojos quien convierten el objeto inanimado e inexpresivo en tal elemento de adoración, de contemplación...el peso de una moral de esclavos y la pesadez ficticia de una existencia dolorosa nos invita a crear monstruos, construir castillos e inventarnos la Gramática. El arte es en todo momento una fábula más de nuestro espíritu. La tendencia a la invención, a la farsa y a la fantasía nos conmueve y nos alivia. Ortega y Gasset definía al hombre como animal fantástico, y sin duda iban por aquí sus flechas. Aquel capaz de inventarse a "Dios" y creerlo real solo podría ser invención de un ser fantasioso, de un Creador de metáforas, de un ser muy perverso; el sacerdote, ese charlatán.
 
Decir que uno es un bufón es una evidencia, una declaración de sinceridad un tanto espantosa, ¡que nadie se lo tome a risa! ¡Hoy en día está de moda declararse “cómico”!
Todo depende del tamaño de los ojos y de la capacidad para cerrarlos...desconfiad de aquel que cante con los ojos abiertos. Miente mas que canta.

¿…y el problemas cual es? que palabras como absurdo, falso, fantasioso, imaginario, alocado, fabuloso o sincero son condenadas (¡hoy en día!) como cosas de niños, apartadas y menospreciadas con ridícula seguridad por los animales racionales. La muerte del sujeto es, pues, el alivio, el camino sobre la mar. 
Un día, cerraré los ojos y no lo abriré nunca más.

(…)

¡el hombre como animal bufónico!

Terapias de un dandy @pmallafre

(Barcelona, Junio 2008)